ISABEL

Uma Isabel morreu no mundo.

Tinha pai e mãe, irmãos e sobrinhos, aquele mundo de primos no mundo.

Avós enterrados, bisavós trepidantes em cernes duros de árvores agigantadas.

Ascendentes outros na nervura de asas e barbatanas de peixes.

Isabel hoje estava cansada.

Remontava das suas origens a dias muito anteriores aos dias de Tebas,

Viveu de fresco, os poemas de Homero.

A guerra de Tróia,

O passado de Sócrates,

E, caída Cartago, soldados ruivos, assalariados, mortos.

Não soube nada da sua crônica.

Era uma mulher, vestida de saia, os cabelos compridos

E se alimentava de pão, rapadura e mel.

Isabel tinha linha nas mãos.

Uma sorte que estava escrita, diferente sem dúvida das outras sortes.

O destino de Isabel, o destino da vida como dos outros que carregam a morte.

Eu nunca vi Isabel.

João Lins Caldas