Oh Vida! Os teus
milagres nem sempre são doçuras, mas não me dês tanto! Não me dês tanto, tanto,
tanta amargura.
Escreveu o
pensador, o filósofo João Lins Caldas.
No momento que
esta universidade realiza o evento (III Letras em conferência), quero dizer que
a poesia caldiana já está convenientemente estudada pela professora Cássia de
Fátima Matos dos Santos na sua tese de doutorado, porém ainda tem muito a se
contar e dizer sobre a trajetória e obra de João Lins Caldas.
Caldas era tipo magro, baixa estatura, andar curto e ligeiro, voz mansa,
afetuoso, porém, se tornava intempestivo quando alguém discordava dos seus
versos, dos seus conceitos visionários. Certa vez, certo amigo ao visitá-lo em
sua casa de morada encontrou o poeta chorando, declamando um poema de sua autoria.
Ao terminar a sua oração aquele amigo e igualmente poeta, saiu-se com essa:
“Caldas, eu não entendi o que você acabou de recitar”. Caldas foi solene,
dizendo assim: “Eu estou declamando para os sábios como eu!”
Caldas chega à fidalga
cidade de Assu por volta de 1900, acompanhando seus pais João Lins Caldas e
Josefa Leopoldina Lins Caldas. Seu pai era natural de Assu e sua mãe nascera em
Goianinha (de tradicional família Torres Galvão, ambas as ascendências de
tradição na terra potiguar), cidade onde também nascera o solitário e
amargurado poeta que hora relembramos.
Lembro-me
dele, Seu Caldas como ele era
habitualmente chamado na cidade Assue (eu era ainda adolescente), pelas ruas da
terra asuense onde ele era admirado por poucos e incompreendido por muitos.
Lembro-me
dele na sua modesta casa parede e meia, de porta e janela de duas lâminas, da Rua
Ulisses Caldas, do Macapá, tradicional bairro de Centro da cidade de Assu, além
das suas constantes visitas a casa de meu avô paterno com quem ele, Caldas, alimentava
uma amizade desinteressada, sempre vestindo paletó e gravata com aquela
simplicidade que lhe era peculiar, declamando seus versos, falando de política
local e nacional, contando a sua vida atribulada e atormentada vivida no
sudeste do Brasil.
Produziu
uma obra literária (ele tinha a sua própria forma de construção gramatical)
multifária, extensa e bela, de invejar qualquer autor, de contextos diversificados
com muita obsessão pelo tema morte.
“Meus
mortos vivos nunca apodreceram.” - Diz num verso.
Romântico
e apaixonado como sempre viveu, escreveu o esteta Caldas:
Coração malsinado das torturas,
Coração de mulher sem amor ter,
Goza um pouco a ventura de querer
Que este gozo é maior que outras
venturas.
Tens, como as dores que hoje tens
seguras,
Do amor a porta sem poder se erguer.
Ah! Que ventura se ilusões, das puras.
Hoje pudesse coração, conter!
Mas não! Que o gelo que dá vida à morte
É o mesmo gelo que campeia forte
Nesse teu seio onde batalha a dor...
És para o tédio e para o mal nascido...
Muda essa sorte, coração ferido,
Abra essa porta para o meu amor!...
Seus versos
retrata a dor, a angústia, a solidão, o amor fracassado. Aliás, teria sido ele,
penso eu, um dos poucos poetas brasileiros a escrever poemas com aspectos eróticos
(umas das vertentenses da sua obra poética) no Brasil, alheios aos preconceitos
da época, seguindo os moldes parnasianos, no começo da primeira metade do
século XX como, por exemplo, o poema intitulado “De joelhos”, que o Almanaque Popular
Baiano, de Salvador, publicou, para 1909, pág. 116, que evoco neste instante:
Na areia brilhante nos dias de calma
Chegaste. A minha tentação. De joelhos
Me sinto a morder os lábios teus vermelhos...
Caio... E’ a febre... E tu morres e eu morro
Transfigurado a ti pedir socorro...
Vem... chega mais perto... o braço estende
Entre o teu, o meu corpo aperta e prende...
Flores à noite... a madrugada em flores...
E aqui meu coração e os teus ardores...
O silêncio vacila, a treva ordena.
Vamos!... a plateia é deserta... ao palco! Acena!
Afasta as rendas, do teu corpo afasta...
Esta roupa que odeio, esta camisa gasta...
Um trono a madrugada, a relva um ninho.
Deixa... eu aperto a tua mão no meu carinho...
Nua... a tua carne branca num arrepio
Me anuncia o calor a bendizer o frio...
(...)
Soo... a tua carne cansa e o coração a vida
Um beijo... mas outro... a tua carne em brasa...
E o meu instinto ao teu instinto casa...
(...)
E esse
outro poema escrito nos moldes modernistas intitulado “Volúpia”, que ele
escreveu sedento de amor:
Eu fui
perturbar teu sono. Despertar a carne da tua mocidade.
Desgrenhar
teu cabelo, dar febre ao teu sangue.
Perdoa,
pela minha mocidade.
O
lençol revolvido
O travesseiro
molhado...
Se
houve a tua a tremer, a minha cama na noite não soube também o que era ter
sono.
Ainda
mais essa joia de poemeto:
Quero-te. Vem. As carnes
palpitantes
A forma tua onde a beleza mora...
És tu. Quero-te assim. Meu corpo implora
A graça que desce dos contornos...
Trêmulas as mãos e os lábios mornos.
A forma tua onde a beleza mora...
És tu. Quero-te assim. Meu corpo implora
A graça que desce dos contornos...
Trêmulas as mãos e os lábios mornos.
Mora
em Natal entre 1908 e 1912, colabora em jornais daquela capital e envia seus
escritos inspiradores para grandes almanaques e folhinhas de farmácia daquela
época.
Em
fins de 1912, aos 24 anos de idade regressa ao Rio de janeiro, então Capital da
República, mora em quarto de pensão, colabora em jornais como O Globo, ganhando
pouco, o suficiente para o seu sustento diário, emprega-se no serviço público federal
(Ministério do trabalho), colabora em importantes jornais e revistas do país,
frequenta com assiduidade a Biblioteca Nacional, lendo os maiores autores das
letras universais e frequenta as livrarias José Olímpio e Garnier, da rua do
Ouvidor, Centro da capital fluminense convivendo com Ribeiro Couto, Guilherme
de Almeida, Olavo Bilac, Monteiro Lobato, José Geraldo Vieira, dentre outras
figuras que engrandece as letras nacionais.
Em
1917 muito antes da Semana de Arte Moderna, de 1922 começa a cantar no verso
livre. O comovente poema intitulado A casa nos conta a sua história, que para Newton
Navarro, expressa “a terrível realidade daquela casa fechada, com restos de
morte dos seus mortos mais queridos, sobras de vida pelos móveis, salas,
corredores, até no pavio apagado da lamparina tisnenta”, é um exemplo que ele
escrevia versos brancos, emancipados de métricas. Declamo:
Fechai
a casa toda vós todos que estais dentro de casa.
A casa
nos vai dizer o seu segredo, a casa nos vai dizer o que é ela
a
nossa casa.
Aqui
cresceram choros de crianças
Os
nascidos choraram
Embalaram-se
da rede adolescentes
Velhos
saíram nos seus caixões, esticados os pés, hirtos e mudos como tijolos levados.
Escrevi
dos meus versos
Pensei
dos meus pensamentos amargurados.
O
cabelo comprido,
A
barba pontiaguda, mal alinhada,
E das
mesas, sobre as toalhas velhas
Os
pratos fumegantes,
A
incidência da luz sobre os armários.
Vamos,
irmãos, tudo é entre sombras.
O medo
O
cuidado
As
mãos mortas,
O
pavio do candeeiro,
Tudo é recordado.
... E
ao comprido que se balouça esticada,
Uma
cabeça, uma cabeleira preta,
Pés que
se estiram, mãos alongadas...
Vamos,
irmãos, eu que estou reparando, de retrato, esse quadro que se alonga ao longo
da parede.
No
eixo Rio-São Paulo escreveu treze livros que para Celso da Silveira “tinham
títulos que já valiam poemas.” Antes, porém, quando morava em terras potiguares
teria escrito quatro livros. Pena que ficaram apenas organizados em manuscritos
e depois destruídos pelas traças, por guardá-las em malas e caixotes com
precariedade ou por não saber onde guarda-los, talvez, pela sua genialidade que
lhe deixava atordoado.
Entre
1912 e 1927, permaneceu no Rio de Janeiro. Em 27 regressa a Bauru, interior de
São Paulo, já com emprego garantido na estrada de Ferro Noroeste do Brasil
(NOB), ferrovia vinculada ao Ministério da Viação, onde colabora no jornal
Correio de Bauru. Ali começa um processo investigativo, denunciando ao Supremo Tribunal Federal,
supostas irregularidades praticadas por alguns auxiliares do ministro da Viação
José Américo de Almeida. Causa que levou Getúlio Vagas a aposentá-lo precocemente,
aos 45 anos de idade, percebendo um salário miserável. Indignado escreveu ao
presidente Vargas:
“A inconsciência
nacional manifestou. Mas Deus é consciência e eu ainda espero em Deus.”
Sem
obter resposta, endereçou outra mensagem ao presidente Vargas (que não se sabe
ao certo, se aquelas mensagens chegaram ao conhecimento daquele estadista), de
tal modo:
“Se
não guardou nome amigo que por Vossa Excelência tão denodadamente lutou
guardará nome amigo que por Vossa Excelência tão denodadamente lutará.”
Volta
em 1933, a sua cidade de Assu, terra que escolhera para viver a sua maturidade,
decepcionado e desiludo por não ter conseguido publicar-se trilíngue:
português, inglês e francês, cujo trabalho se tivesse publicado, entendia Caldas
que teria alcançado a glória, o reconhecimento e se tornaria um dos nomes mais
representativos da poética universal.
Em
1936, o poeta que não conseguiu a sua aspiração maior: ganhar um Nobel de
Literatura com a publicação da sua obra imortalizou-se, pois foi colocado como
protagonista na segunda fase do romance urbano de ficção, “essencialmente
carioca” intitulado Território Humano, do escritor, seu amigo íntimo, o
paulistano nascido nos Açores, Portugal, considerado por Érico Veríssimo como
“o mestre do romance Brasileiro”, encarnado no personagem Cássio Murtinho.
Afinal,
em 1975, Celso da Silveira organizou a antologia póstuma de João Lins Caldas
intitulada Poética, editado pela Fundação José Augusto, cujo livro chegou às
mãos do poeta pernambucano Mauro Mota que aquela época dirigia o Suplemento
Literário do Diário de Pernambuco. Ao ler o livro, Mota externou (nota
publicada naquele periódico) que naquela coletânea tem três ou quatro poemas
que são dos mais belos da língua portuguesa, incluindo o célebre e universal
poema sob o título Isabel:
Uma
Isabel morreu no mundo.
Tinha
pai e mãe, irmãos e sobrinhos, aquele mundo de primos no mundo.
Avós
enterrados, bisavós trepidantes nos cernes duros de árvores agigantadas.
Ascendentes
outros na nervura de asas e barbatanas de peixes.
Isabel
hoje estava cansada.
Remontava
das suas origens a dias muito anteriores aos dias de Tebas,
Viveu
de fresco os poemas de Homero,
A
guerra de Tróia,
O
passado de Sócrates,
E,
caída Cartago, soldados ruivos, assalariados, mortos.
Não
soube nada d sua crônica.
Era
uma mulher, vestida de saia, os cabelos compridos
E se
alimentava de pão, rapadura e mel.
Isabel
tinha linhas nas mãos.
Uma
sorte que estava escrita, diferente sem dúvida das outras sortes.
O
destino de Isabel, o destino da vida como dos outros que carregam a morte.
Eu
nunca vi Isabel.
Muito
obrigado.
Fernando
Caldas
